Billede Credit: Gido
Dette kommer ikke til at være en liste over 2011 bedste computerspil. Dette er ikke engang en liste over mine favorit videospil fra det forløbne år. Ja, denne samling af ting er beregnet til at passe til & quot; År i Review & quot; format, men den gør det under dække af, hvad jeg vil kalde & quot; prosadigte. & quot; Slå det op. I stedet omfatter tilfældige blurbs, der beretter de mest mindeværdige øjeblikke i hvert spil, jeg forsøger at fange bestemte varianter, noget som destillerede essenser. Nogle gange har jeg skrive om et tegn, en indstilling, eller et øjeblik. Nogle gange har jeg skrive om noget kun tangentielt relateret. Så mens prosastykker, der følger, kan være udmattende, er de ikke udtømmende
Jeg forestiller mig, Jeg vil også indrømme en ting fra bat:. Bemærkelsesværdige titler er påfaldende fraværende; for eksempel, visse militære skydespil. Og før jeg bliver beskyldt for at være et elitært - jeg er - jeg ønsker at påpege, at selv spil, jeg elsker, nemlig Sword og Sworcery og Rayman Origins, ikke gøre cut. Kald det en ulykke af den kreative proces. Kald det hvad du vil. Det følgende er et eksperiment, et mødested, sammenløbet af en kærlighed til videospil og en lidenskab for RTF. Så få fat i noget kaffe. Og nyd.
dejlig kvinde plejede at spille musik i dette rum, som musik i cirkus eller tegnefilm med dyrene der talte ligesom mennesker. Hun plejede at smile rigtig store, hendes øjne så behagelig som en mor & rsquo; s, hendes stemme som beroligende som en kop varm mælk. Hun var venlig og lugtede som blomster, dem børnene ville vælge i de hvælvede haver, hvor en kunstig sol skinnede hele dagen lang, hvor sommerfugle ville lande på spidsen af deres fingre. Børn, der anvendes til at styrte gennem dette rum, tabt i deres fantasi, den uskyldige måde lagdeling deres enorme ønsker på den mindste af rum.
De små plasticstole stadig cirkel bordet, hvor børnene tegnede billeder af familier, stjerner, ville Jordens deres forældre tale om over et glas vin. I hjørnet af dette rum, en spredt bunke byggeklodser, alfabet-tema, kastede ligesom plukkede blomsterblade mod plys tæppe. Kigger tæt nok og blod, endnu ikke er tør, skinner under fluorescerende lys. Dette rum bruges til ekko med lille latter. Denne legerum. Nu fuld kun i sin overflod af tomhed. Ja, børnene stadig strejfer rundt i hallerne i gartneriet, stadig boltrede, stadig den søde mob den dejlig kvinde ville kærligt kalder hende & ldquo; små slyngler & rdquo.; Jeg spekulerer på, selv om, hvis det var de ord, hun troede, da de kom på hende, ændres som de var, da de borede ind i hendes underliv som små opdagelsesrejsende, sønderrivende hende fra top til bund, når de pludrede hendes indvolde som så meget marmelade.
de kalder hende Borealis, en isbryder skib, et skrog så solidt, som en bombe husly, en næse, der skærer igennem havisen ligesom en økse hugger gennem træ, kløve matteret bidder i to. Gone nu. En mørk hukommelse. Legend af det videnskabelige intelligentsia. De nørder. Kun en underjordisk tørdok forbliver tom, så stor en enkelt stemme kan ekko for minutter, en lyd som den døde mumlen. Vejen dernede, idet grav-lignende hul, en rund, orange redningsvest kan findes i slutningen af et revet catwalk, hviler mod kornet betonmur.
Ligesom et farvel notat venstre tapede til køleskabet . Eller et fotografi på bureauet af en ven, der døde år siden. Synecdoche. Hvis der stadig var historiefortællere her, kan de sige noget om tidslige og rumlige forskydning. Den komplette oversigt over kvantefysik. Kun rygter, forstår? Rygter omkring Black Mesa vandkølere eller i ruinerne af byen 17 end skraldespand brande. Her & rsquo; s anden: en pistol, der kan rippe huller i selve virkeligheden, således at en væg kan rives som et magasin side, efterlader en blå brændende corona i stedet, en portal til hvor sin søster dør, en orange krans af legemlig og tidsmæssig forvrængning, indsættes. Kun rygter, forstå
Sandhed:? Krigen gjorde kujoner af dem alle, uanset om de stod over den døde forsøger at forstå deres sejr eller om de stirrede op fra mudderet med mælkede øjne, bare en anden lig på slagmarken. De kunne lugte skarp stank af kogte organer dage efter de brændte hulen ud. Det didn & rsquo; t ligegyldigt hvilket land de forkullede mænd kom fra, de alle lugtede det samme i renheden af branden. Prøv så han kunne, han kunne aldrig undslippe det øjeblik
Doubt:. I sit telt alene om natten, nipper langsomt fra sin kantine, der pludselig følte sten-tung, han var ked af hvad der var sket. Hans mænd sagde lidt, men han kunne fortælle i den måde deres øjne undgik hans, at han havde mistet dem. Det & rsquo; s hvad krig var dog evnen til at træffe de svære beslutninger - og leve med dem. Ja, besluttede han, ikke mærke fluen skittering over hans kind, eller at han var blevet nipper fra en tom kantine i en time nu, kunne han leve med det
Lie:. Den badge sagt det hele. Han var en sand blå krigshelt og en up-and-comer. Et aktiv til styrken. Sure, de gav ham Flack, ligesom enhver rookie, men inderst inde vidste han de respekterede ham, den måde hans mænd i lort udlandet havde respekterede ham. Han kunne gøre de hårde beslutninger. Han havde en pokkers fin hoved på hans skuldre. En skarp sans for rigtigt og forkert. Domstolen med stort J. Han var parat til at forsvare retfærdighed, klar til at vise dem alle - politiet, de slyngler, borgernes -., At gode mænd stadig eksisterede, at helte var stadig muligt
bue af lys strakte sig fra den snoede tåge af den store himmel til de tykke, primordiale oceaner nedenfor, en gnist, der smeltet den lange dystre fortid - alt det mørke rum med alt, kolde, døde lys - til det uendelige mulighed for en fremtid, hvor liv ville trives. Og livet gjorde trives. Et spædbarn molekyle. En bakteriel monster ikke er større end den ufatteligt ideen om Gud i tomrummet om tid, før menneskeheden. Darwinistiske myter af den dominerende og den uddøde.
En masse af cellulære gløder som en plet af stjerner, brændende lyst og brænder ud, fodre alle, der kommer efter. Den første gennemsøgning fra oceanerne til jorden, presset på musklen, sener strammer, den varme sol branding kødet, for evigt markere den, en brændende Velsignelse for bane af denne første gnist, den vilkårlige rejse mod noget, der hedder en & ldquo ; person, & rdquo; der tænker og skaber og fortvivler. Det tidspunkt, hvor der svitsede kød viger for det teknologiske, det digitale, det tidspunkt, hvor Mennesket bliver maskine, punkt, når en ny Eden er født, en ny myte om paradis, en ny gnist, en ny store hav af muligheder. Der er myter inden for disse myter. Der er myten om den første kvinde født af den digitale æter, og myten om hackeren, der redder hende fra den moderne bakteriel monster, at virussen er sammensat af binær kode og en umættelig vilje kopiere. Der er myten om tilbagelevering af den første bue af lys og som i endnu ukendt fremtid det antyder.
gulv under du giver måde, dekonstruerer, rekonstruerer, stiger ned og stiger, coalesces, kollapser; Vesten var aldrig dette vilde. Den vilde var aldrig denne uvæsentlig, denne ustabile. Et lommetørklæde, en hammer, et sortiment af ammunition og artilleri: værktøjer af handelen, og handlen er den sidste i verden: overlevelse. Men hvis verden ikke kunne overleve, hvis de bellhops og bartendere befandt sig udødeliggjort i skrøbelige aske, så hvad håb har et barn har i kølvandet på de sidste tider? Hvad håb er der, når jorden selv kommer og går, som det behager, når drømme fremmede er til tider så virkelige som mareridt af bevidsthed i dette indlæg til en post-verden?
Der er håb om en sikker hånd, håb et haglgevær giver, hvis det & rsquo; s velsmurt og plejet til, hvis der er stadig håb i teknologien af døden. Verden er faldet igennem og fra hinanden og på tværs af sig selv, og alt er myte nu, artefakt, fetish. Og knægten vågner. Eller holder forsøger at, der ønsker det var noget, han kunne vågne op fra
Tænk et øjeblik konsekvenserne af sådan fremtid. Donna Haraway kaldte det cyborg, den posthumane der ville befri os fra de begrænsninger af kroppen og systemet med sprog, der virker på kroppen. Det starter små, naturligt. Opfindelsen af stumpt instrument. Hammer. Økse. Affektive endnu dyriske udvidelser af den menneskelige form. Der er naturligvis tappen ben og tidssvarende tilsvarende i den protetiske led. Selv såler af vores sko, den kunstige skærpelse af vores ellers alt for bløde fødder. Der er fremme af optik i form af briller. Lad os ikke glemme kontaktlinse eller vores mest moderne bekvemmelighed, laser øje kirurgi. Små tal klager over en tørring af øjnene, men dette mindretal afspejler ikke lykke og nyfundne synet af flertallet. Som vi ved, herrer, fremskridt stopper ikke for luner de få, der kan være skammeligste påvirket af det. Du kan ikke lave en omelet uden at bryde - ja, vi er klar over dette formsprog, ja? Brystimplantater. De åh så små skridt af augmentation.
Brothers, takke os senere. Nu er det tid for videnskaben. Der er fremtiden til at overveje. Den skæbne af, hvad vi kærlig opkald Menneskeheden! Og hvis der er en menneskelig sjæl eller en guddommelig følelse af rigtigt og forkert, kan vi forbedre dem også med nok tid og vilje til at handle. Lad os ikke stoppe med at perfektionere kødet. Vi må overskride den. Hvis naturen stoppede kort for at gøre os perfekt, så lad os afhente Hendes arbejde og marchere mod sin logiske konklusion. Og hvis vores kritikere foretrækker en fejlbarlige emne, hvad de retorisk refererer til som & ldquo; ufuldkomment menneske, & rdquo; godt, lad os se på skiftende deres sind samt - billedligt eller bogstaveligt, hvad det tager, brødre! Uanset hvad det tager!
Thumb pegede op mod himlen. Pinky og ring fingre blev sendt, krammede håndfladen. Middle og pointer cifre udvidet, oprejst, døde-sæt.
Ligesom cowboys og indianere, da jeg var ung, der kører i cirkler rundt om huset for at gøre værftet føler uendelig i længden. Hvordan vi vil hævde, hvem der skød hvem og hvor længe vi skulle spille død, før det bliver op igen.
År senere, havde jeg en ven i gymnasiet, som ville gå gennem haller gør netop dette skilt med hans hånd, der peger på tilfældige studerende, og hurtigt løfte hans underarm som for at sige, & ldquo;. Bang & rdquo; Socialt fremmedgjorte som jeg var, havde jeg ikke finde denne form for adfærd anstødeligt. Han var en god nok barn, selv om han til sidst fare bortvist for at true med at vise viceforstander en rigtig pistol. Anyway, vi alle havde problemer. Pointen er, den slags ting var et spil for ham, en forlystelsespark.
I dag, foran fjernsynet, jeg fyre usynlige kugler på en skydebane af digitale trusler, tænker på barndommen spil og gymnasiet angst, klar for måske første gang for dumhed af gestus, men også af den meget reelle magt, det repræsenterer.
Hans herlighed dage var på gitternet, jorden pakket ned, et rod af de små indsnit klamper gør, når de påvirker med blød jord. Den brøl af crowd: så tordnende og så højt som jordskælvene på Emergence dag. Husk stadion den dag, når jorden åbnet og de underjordiske ting spyede frem, hader i deres reptil øjne, når jubel og chants af fans blandes med kaos uden for arenaen?
Det var først efter mængden døde ned og øredøvende tavshed fyldte rummet som en usynlig gas, når det fjerne crack af tektoniske plader clued dem i det faktum, at på trods af udførelsen af Cole Train på marken eller hjemmeholdet vinder, var noget galt med den verden af Sera. Hvis terror kan indskrives i et billede, hvis hulheden i den følelse kan finde et sted på det synlige spektrum, findes den i de stemmeløse billede af en Thrashball stadion, den frosne frygt på havet af ansigter, samtidig nedkastning af øl kopper og popcorn, den pludselige flash af tusind momentan gyldne springvand øl stænk, og knitren af fyrværkeri i form af sprængning hvide kerner.
Skub fremad gennem frygten for døden og fortvivlelse, ung kriger, gennem disse rum af spindelvæv, støv og knogler. Gange så ensom som en krypt og ensom stadig, ensomheden i et mørke, du kan smage, ligesom svovl, eller kobbermalm af en forladt mineskakt, byzantinske, smuldrer, hjem til den unhomed gruer drægtige i os alle. Skub fremad, ædel sjæl, med rustning klirrende, med sværd eller gedde slingrende, med ånde dug eller spøgelsesagtig, dit kød rosa eller døende. Trapper faldende til gruber endnu ikke rørt ved stanken af den levende, tonet i giftige tåge, skjuler skabninger også forfærdelige for øjnene af enhver ynkelige væsen, der rummer hukommelsen, skabninger, afsmag sindet og hukommelsen, der tilbyder kun rædsel hvor håb måske hvile.
Skub fremad, modig vandringsmand, oplyst af de meget svagt lys, opmuntret af den ringeste moral, den mest morbide af kuriositeter, motiveret af de laveste frygt. For at se ned i afgrunden åbnet for os her, er vi nødt til at acceptere vores plads blandt de fordrevne, til at vove at de riger hvor døden er, men en anden portal ind i dybere og mørkere kortlægninger. Skub fremad, forbandet ånd. Der er ikke længere en back at henvende sig til
Jeg havde dragten, så jeg wouldn & rsquo; t har til bære min egen hud, den måde, du kan undgå tøj på bagsiden af dit skab, fordi den måde, det gør din røv look, og drengene, elsker de at kigge på min røv i dragten. Selvfølgelig de alle stirre, men i dragten, de & rsquo; re ikke stirre på mig, de & rsquo; re stirre på hende. Katten. Der er sikkerhed fra hyler og tilråb, når disse ører er under hætten, under remmen af beskyttelsesbriller. Ordene don & rsquo; t brod så meget, kan Lyde og rsquo; t klo deres vej i Ikke som jeg klo min vej ind i deres ansigter, de slasket bovsnitte, deres puffede kister.. Og symfoni af alt det blod flyder, som små røde strimler af musikalsk notation, overdøver katten opkald, hagl af & ldquo; tæve, & rdquo; den isnende kolde stirren af voldtægtsmand i enhver mand. I dragten kan jeg dæmpe stirrende.
De hæle var for tillid, for den måde, de fremhæve mine kalve, mine ben, hele vejen op til disse hofter som rabiate tyre - alvorligt, de & rsquo; ll klemme livet ud af dig, skat, så opfører . Mine søstre fortæller mig at tone det ned, at tænke på det budskab, jeg & rsquo; m afsendelse, at måske I & rsquo; m beder om det, men det, husk, det & rsquo; s aldrig min skyld. Min krop er min egen, min egen skallen af ubehag og uro. Men jeg forsøger at være komfortable. Jeg nå til lethed. Jeg fortæller mine søstre Jeg sender en besked. Det & rsquo; s Bloody Valentine, ætset med perfide spids af mit mellemnavn-finger talon, en advarsel til enhver, som stilke de skumle gader, baggyden skygger, der utters enhver sætning ikke præget af medfølelse eller ros til de mødre, døtre, og søstre i verden. Katten kommer for dig. Hun vil stige ned som en mørk engel ind i dit liv, og hun vil sluge dig i hendes tungsind, og du vil føle din skæv følelse af mandighed visne - og stiger ikke mere
konkurrencen var ikke så meget mellem de to dansere, som de sprællede og vred sig foran kameraet, den bogstavelige øje dom, men mellem danserne & rsquo; arme, ben og torsoer, mellem deres stillesiddende vaner og deres ambitioner mod bevægelse og nåde, mod rytme og en følelse af kølig kun en meget kontrolleret og velformulerede krop kan mønstre. Disse mennesker var ikke cool. Nogen ser gennem vinduet ville have troet dem i kast af et hjerteanfald eller den form for blodprop, der holder offeret opretstående og trækninger i stedet næsegrus og stiv. Med andre ord, de så ud som de var ved at dø. . Dying til en pokkers godt beat
Smog på hver telt, draperet over hver klædt skulder, dryp ligesom sovs fra kreditorer & rsquo; skærme. Hans hoved gør ondt. Groggy. Snublende drukket. Floppy fødder. Bølgende fremmede, ballooning og tømning, slingrende ligesom vægtede bøjer. Lava lampe labyrint. Slug fremad, undvige rækkevidde. Tryk væggene. Væggene føle sig trygge. Kold. Våd. Ægte. En Rattrap. En følelse af at blive ledet af næsen. Et immaterielt snor. Kvælning. Hvad var det? Er de stirrede på ham? Ved de? En stemme i hans hoved. Er det hans? Hvad er det & ldquo; Drake & rdquo; Kan lyde være navne, og hvad navne betyder? Han kan håndtere dette. Han håndterer dette. Hvis han holder bevæger sig gennem mængden, gennem markedet, under buegange, alt vil arbejde ud.
Ligesom de svampe han og Sully tog i Ecuador. Booze hjalp derefter. Men isn & rsquo; t Yemen en tør land? Den rædsel. Unnamable rædsler. Fishbowl vision. Forskyde. Han famler frem igen. Så som en stor mund, lyset tager ham
Der er et hjem i mit hjerte, og jeg kalder det Breezehome. Der er et ildsted, der trækker mig tilbage til sin velkendte flamme, gryderet pot blackening løbet stadig varme kul, og jeg kalder det Breezehome. Over det smeltede pit, askegrå og ulmende, et rack af fisk hænge tørring, deres skalaer langsomt shriveling, curling i kanterne, svedet. Mens dette hus & rsquo; s skallen er som en skildpadde & rsquo; s, marmoreret med grime, bregner og krakket, det & rsquo; s indre er så blødt som kødet under skallen, så fugtig, så dyrebar, og så appetitvækkende. Der er et sted for mig inde i en kæmpe skildpaddeskjold, og jeg kalder det Breezehome.
Breezehome med sin store fjer seng, mider der kravler mellem arkene, den bjørneskind, der strækker sig over madrassen, glubske selv i død, glubsk som Breezehome selv. Der er et lys, der brænder for mig på min natbord i Breezehome, den flimrende dråbe flamme som en enkelt tåre fra solen, tjavsede og vægelsindet. Der er en brystet af skatte, der holder lige så meget som det menneskelige hjerte, og det åbner kun i Breezehome. Langs væggene, blandt støvet af bogreoler, og slå om trægulve og elg-skjul tæpper, et bibliotek med bøger, Tomes, og ruller, den viden om verden sværtet på så meget skør pergament. Der er et sted, hvor visdom indsamler ligesom regnvand under en storm drain, og jeg kalder det Breezehome. Breezehome, hvor kroppen kan hvile og ånden finde pusterum.